Chapter 13 - The Black BagCaminar los treinta metros que separaban el gran salón principal de las cocinas fue la experiencia más larga y agónica de la vida de Clara. Sentía que sus piernas estaban hechas de plomo pesado. Entró en la cocina, que ahora estaba extrañamente en silencio, tomó su desgastado bolso negro de imitación de cuero que reposaba sobre la vieja silla de madera, y regresó al salón con el corazón martilleándole dolorosamente contra las costillas.
Al volver, colocó el bolso sobre una pequeña mesa auxiliar de cristal con ribetes dorados, justo en el centro de la habitación, para que todos pudieran verlo claramente. Nicolás dio un paso al frente y, con rostro serio y tenso, abrió la cremallera gastada.
Comenzó a sacar los modestos objetos de Clara uno por uno, colocándolos sobre el cristal bajo la atenta mirada de los cincuenta invitados: un manojo de llaves viejas, un paquete de pañuelos a medio usar, un monedero barato de tela y la pequeña fotografía arrugada de Sofía. Nicolás metió la mano una vez más, buscando en el fondo del forro, y sus dedos rozaron algo metálico y frío.
Al sacarlo a la luz de las lámparas de araña, el destello inconfundible y cegador de decenas de diamantes engarzados en oro blanco dejó mudos a todos los presentes.
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El ruido ensordecedor de un murmullo escandalizado y cruel recorrió el salón como una ola de veneno. Los invitados negaban con la cabeza, susurrando comentarios despectivos.
—No... —susurró Clara, retrocediendo un paso, sintiendo que el suelo de mármol se abría bajo sus pies—. Eso no es mío. Yo no lo puse ahí. ¡Yo no lo robé!
