El esposo de Valeria levantó

El motor del bimotor privado rugía con una potencia sorda mientras ascendía a través de la capa de nubes densas que cubría los Alpes suizos. Dentro de la cabina presurizada, la luz era de un gris metálico, filtrada por los ventanillos escarchados. Sebastián revisaba una y otra vez los extractos bancarios encriptados en su tableta digital, buscando desesperadamente alguna anomalía en las cuentas de Luxemburgo que les permitiera recuperar el control de su propio fondo de inversión, pero los códigos de acceso habían sido revocados sistemáticamente en cascada desde las cuatro de la madrugada, coincidiendo exactamente con el momento en que el yate de Eugenio había abandonado las aguas de Marbella.

—Han bloqueado hasta las cuentas operativas de la fundación benéfica —dijo Sebastián con un hilo de voz, frotándose los ojos con las palmas de las manos para combatir el insomnio y la tensión acumulada—. Nos han dejado sin un céntimo, mamá. Literalmente. Las tarjetas corporativas están inhabilitadas, los fondos de reserva en Madrid han sido incautados por el juez instructor, y las cuentas suizas a nombre de nuestra gestora figuran como saldos congelados por orden de la fiscalía federal heliza a petición de un fideicomiso anónimo con sede en Vaduz.

Valeria estaba sentada frente a él, junto a la ventanilla. Sostenía una taza de café negro que la azafata de vuelo había servido poco después del despegue en Málaga. No había probado ni un sorbo; observaba su propio reflejo en el líquido oscuro, imperturbable ante la catástrofe financiera que su hijo describía con desesperación.

—Nunca tuvimos ese dinero, Sebastián —respondió Valeria con total tranquilidad, sin apartar los ojos de su propia imagen—. Era un número en una pantalla, una ficción contable diseñada para mantenernos atados a la mesa de despacho de Eugenio. Cada céntimo de ese patrimonio estaba gravado con una hipoteca moral y legal que nos convertía en sus esclavos con derecho a firma. Ahora que el holding ha caído y las cuentas están congeladas por orden judicial, al menos sabemos una cosa con certeza: ya no nos queda nada que nos puedan robar.

Mateo se des despertó en ese momento en su sillita, emitiendo un pequeño balbuceo que rompió la tensión metálica de la cabina. Valeria se inclinó de inmediato, le desabrochó con gestos suaves el abrigo acolchado y le ofreció un biberón de agua tibia que llevaba preparado en el bolso térmico. El bebé bebió con avidez, tranquilo, completamente ajeno a que volaban a ocho mil metros de altura sobre territorio europeo hacia una ratonera diseñada específicamente por el patriarca de la familia.

El piloto abrió la puerta de la cabina de mando y asomó la cabeza con expresión seria.

—Señora San Juan, señor Alcázar —dijo en un inglés impecable con acento británico—. Acabamos de recibir instrucciones de la torre de control del aeropuerto de Ginebra-Cointrin. No tenemos autorización para aterrizar en la pista principal debido a trabajos de mantenimiento urgente en el asfalto. Nos redirigen a una pista privada secundaria en el aeródromo de Annecy, justo al otro lado de la frontera francesa. Hay un coche oficial esperándonos en la plataforma de aviación ejecutiva.

Sebastián enderezó el cuerpo de golpe, poniéndose en alerta.

—¿Un coche oficial? ¿De quién? ¿De la policía francesa?

—No lo sé, señor —respondió el piloto con frialdad profesional—. El plan de vuelo fue modificado desde las oficinas centrales de la administración aeroportuaria ginebrina hace exactamente veinte minutos, utilizando credenciales diplomáticas de alto nivel. No nos han dejado margen para negarnos; las normativas internacionales de espacio aéreo nos obligan a acatar la desviación por motivos de seguridad meteorológica y técnica.

Valeria intercambió una mirada rápida con su hijo. Sabía perfectamente lo que significaba aquello. No había ninguna obra de mantenimiento en Ginebra-Cointrin. Era una maniobra de redirección clásica, una forma elegante de aislarles de la jurisdicción suiza formal y conducirles a un terreno neutral donde las reglas del juego las dictaba el anfitrión invisible que tiraba de los hilos.

—Aterrizaremos en Annecy —dijo Valeria con voz tajante, zanjando cualquier discusión—. No tenemos adónde más ir, Sebastián. Y si Eugenio quiere reunirse con nosotros en la campiña francesa, le daremos el gusto de asistir a su pequeña representación teatral.

El descenso sobre los valles alpinos fue abrupto y silencioso. La niebla matutina envolvía los campos de lavanda y los viñedos oscuros de la Alta Saboya, creando una atmósfera de cuento gótico que encajaba perfectamente con el estado de ánimo de los pasajeros. Cuando el bimotor frenó con suavidad sobre el asfalto mojado de la pista privada de Annecy, la escalerilla se desplegó de inmediato. Abajo, junto a la escalerilla, un Mercedes-Benz clase S de color negro mate, con lunas tintadas y matrículas diplomáticas de la Confederación Helvética, esperaba con el motor al ralentí. Un chófer vestido con un traje impecable de lana fría abrió la puerta trasera con un movimiento mecánico y preciso.

—Bienvenida a Francia, señora San Juan —dijo el chófer en un perfecto castellano con acento centroeuropeo, inclinando levemente la cabeza a modo de saludo protocolario—. El señor Alcázar les espera para el almuerzo en su residencia de los pre-alpes.

Mateo se despertó en ese momento en su sillita, emitiendo un pequeño balbuceo que rompió la tensión metálica de la cabina. Valeria se inclinó de inmediato, le desabrochó con gestos suaves el abrigo acolchado y le ofreció un biberón de agua tibia que llevaba preparado en el bolso térmico. El bebé bebió con avidez, tranquilo, completamente ajeno a que volaban a ocho mil metros de altura sobre territorio europeo hacia una ratonera diseñada específicamente por el patriarca de la familia.

El piloto abrió la puerta de la cabina de mando y asomó la cabeza con expresión seria.

Sebastián enderezó el cuerpo de golpe, poniéndose en alerta.

—¿Un coche oficial? ¿De quién? ¿De la policía francesa?