Chapter 7
Al escuchar la palabra "cámaras", el cuerpo entero de Isabel se tensó de una forma casi imperceptible, pero no lo suficiente como para que Elena no lo notara. Los nudillos de la mujer se pusieron blancos al agarrar su costoso bolso de marca. "¿Cámaras dentro de la Unidad de Cuidados Intensivos?", cuestionó Isabel, su voz perdiendo repentinamente el tono de llanto para volverse aguda y exigente. "Eso es una violación flagrante de la intimidad del paciente. Estoy segura de que eso no está permitido por la ley, doctor".
El jefe de seguridad, un hombre curtido llamado Víctor, dio un paso al frente y habló con la calma de alguien acostumbrado a lidiar con situaciones de crisis y personas alteradas. "Tranquilícese, señora Robles. No hay cámaras enfocando directamente a los pacientes en sus camas por razones obvias de privacidad y confidencialidad médica", explicó Víctor, sosteniendo una tableta electrónica en sus manos. "Pero sí contamos con una cámara de control de alta definición en el pasillo interno de la UCI. Está instalada estratégicamente para registrar el control de accesos, verificar las entradas del personal y la manipulación de las puertas de las habitaciones aisladas".
Elena notó por el rabillo del ojo cómo la nuez en la garganta de Marcos subía y bajaba al tragar saliva con dificultad. El arrogante hijastro estaba empezando a sudar frío. "Procederemos a revisar los registros visuales de las últimas tres horas", concluyó Víctor con autoridad. La revisión de los archivos digitales tardó treinta minutos exactos. Fueron treinta minutos de agonía psicológica en los que nadie se atrevió a sentarse. Isabel caminaba de un lado a otro del pasillo, mordiéndose discretamente el labio inferior. Marcos no dejaba de escribir mensajes rápidamente en su teléfono móvil, quizás contactando a un abogado. Adrián, el hermano menor, miraba fijamente al suelo, como si las baldosas de mármol del hospital pudieran ofrecerle una explicación a la pesadilla en la que se había convertido su familia.
